"Era que la realidad no te servía y, ¿qué culpa tenías de esto?. ¿Acaso habías dispuesto la complicada maraña de tu existencia, la pesada sucesión de soledades y penas que te agobiaban sin que tú pudieras comprender qué era lo que te apretaba el alma y la garganta hasta convertirse en llanto? Por eso cada día ibas más lejos a buscar un mundo hecho con barro de tu propia tierra, modelado con tus manos en la materia luminosa de tu imaginación y de tus sueños. Y ese si era hermoso y verdadero, ya que en él sabías el color de los ojos de la paloma que pintarías mañana, aunque olvidaras cada día dónde dejabas las llaves y cómo hacer el nudo para atarte los zapatos. Habías perdido la dirección de las calles y los puntos cardinales pero tenías una rosa de los vientos pintada para orientar tu mundo entre todas las estrellas y constelaciones del firmamento."
Helena Iriarte
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Vía libre para circular por esta autopista hacia el Cielo